A l’heure où tu me lis,

Peut-être suis-je déjà mort,

Les surprises de la vie

Sont tristesses et trésors.

Chaque nouveau soupir

Peut-être le dernier,

Il faut donc jouir

De l’instant sans traîner.

Avant même de partir,

Il est bon d’arriver

Par le songe et l’envie

Au lagon de sa vie.

C’est ainsi que l’on flirte

Avec l’art de vivre.

Tout plaisir que l’on heurte

Peut bien nous rendre ivre.

En se cognant, parfois,

On retrouve ses joies.

Dans un accès de peur,

On s’accroche au bonheur.