Entends-tu s’approcher le temps des heures tentantes, des heures tant attendues, le bon temps de l’instant de tes moments rêvés, le temps de l’instant court qui suit tes heures patientes ?

sens-tu passer ce temps si précieux et si fin qui s’efface sans cesse sans attendre demain ?

vois-tu ce temps charmant, présent mais pas si simple, qui moins longtemps que toi ose montrer son visage.

Le temps devant nos yeux se propage et se fane.

La peau des moments cuits et des instants tannés nous montre la rigueur des années qui se plissent, tremblotent et se dessèchent sous  les feux de la vie.

Le temps passe et se cache.

Le temps présent, d’un pas pressant, se change en maints temps morts naissants.

Tout, tout le temps, touche à l’histoire du temps.

Pourtant jamais le temps ne ferme son couloir au bout duquel se tient son grand secret brûlant.

Il nous voit le scruter, l’aimer, le dénigrer, le perdre, le spolier, le déguster, le fuir.

Comme Dieu, comme Satan, le temps rit de nos chairs, le temps n’existe pas, le temps n’est que du vent.

Du vent star et très cher, puissant et impalpable, un souffle de lumière sur nos vies de poussières, rafales miraculeuses à jamais passagères.