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Onze heures, cortège fleuri de pleurs
 
 
Au seuil de l’au-delà,
Parti, ton corps, parti.
Résonnent encore en moi
Ta voix, tes mots, ta vie:
La morale, d’après toi,
« Faiblesse de la cervelle »
Vent glacial arriva,
Souffla ton étincelle.
Chaque nuit tes désirs
Me hantent, me réveillent.
Je ne cesse de les voir courir

Dans mon sommeil
.
 
Flamme ne reviendra,
Ange n’écrira plus,
Une démoniaque joie,
A jamais éperdue.

Onze heures, mort de Rimbaud, je pleure.

http://www.rimbaud-arthur.fr/

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